каждый год всё об одном и том же

каждый год всё об одном и том же:
слова прилетают ударом грубым по нежной коже
и дико хочется отыграться,
смотря безумно в глаза другие, щёлкая в злости пальцы.

я терплю постоянно издёвки, грубости,
потому что погряз в этой доброй природной тупости,
от которой избавиться почему-то не получается -
и вот в тишине я думаю лишь о том, что дерьмо случается.

нет желания верить в слепую сказку,
где картина не смазана, высохли ярко краски,
и художник знает, о чём писать ему надо дальше,
не боясь при этом запачкаться в чёрной, густой, едкой фальши.

потому что я боюсь. никому нет дела.
я пока держусь. но выходит скверно.

тысячи слов я коплю для стихов и песен -
половина из них попадает под гнёт репрессий,
депрессий, знаков холодных судеб и тотального возмущения -
а я просто хочу, чтобы люди слушали без желания отмщения.

я просто хочу, чтобы меня услышали,
чтобы мой голос пронёсся над всеми крышами,
гулким эхом вторя моим словам безнадёжно глупым:
"пожалуйста, ребята, перестаньте играться с трупом".

вы и так из меня выжали соки, эмоции и старания.
всю свою жизнь я ищу хоть что-то похожее на признание,
хоть что-то похожее на принятие или, как минимум, на дозволенность -
но всё, что я получаю, это удар по морде, врезающийся в мою молодость.

и мне очень жаль. я смотрю вперёд.
и мрачнеет даль. и меня не ждёт.

03.01.2025