***

Холодный кофе, плед в катышках, кот
(бесстыжий рыжий аристократ, нахал)
опять растянулся, словно идиот,
где мой черновик, что я вчера писал?

О чем писал? О вечном, как всегда:
о глупости, о тленности, о снеге,
что белит крыши, прячет провода,
из лиц прохожих делает помехи.

О том, что жизнь – лишь эхо в пустоте,
длиною в выдох, о слабости в коленях,
о том, как трудно думать о мечте,
когда в окне – лишь серые поленья

домов, машин, идущих никуда
людей, закутанных в тоску и холод.
И кажется, что вечность – ерунда,
а смерть – всего лишь новый эпизод

в какой-то пьесе, где играют все
по роли, выданной еще до сцены.
И даже солнце, блеклое совсем,
не в силах растопить сей склеп из лени.

И что же делать? Кофе допивать,
кормить кота, и пледом укрываться.
Потом, возможно, снова вспоминать
о том, как бесполезно сомневаться.

И жить, хотя бы вопреки всему,
и врать себе, что завтра будет лучше.
Пока душа блуждает по уму,
а в сердце – только пепел и беззвучье.