А глаза уж плохо видят
А глаза уж плохо видят.
Только сквозь очки
Да и то в неважном виде
И внутри сверчки
И скрипят, ломают буквы
Делают слова,
Как на Украине укры,
Где одна трава…
*
Смерть она страшнее страха.
Каждый знает, что умрёт
И не мокрая рубаха.
Каждый лучшей жизни ждёт.
А придёт час и закроет
Тихо-тихо те глаза
И сознание умоет
Тем, что нам вернуть нельзя.
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125080502717
Свидетельство о публикации №125080502717
Рецензии