Люблю московские бордюры

Люблю московские бордюры 
За гладкость, в серых тонах вид, 
Они напоминают Дюрера гравюры
И манят, как невидимый магнит. 

Бордюры — моя болезненная страсть! 
Но если их меняют, как обычные запчасти, 
Это действо превращается в напасть, 
Тем более когда меняют слишком часто. 

И вот который день, уж не впервой, 
Когда опять кто-то дорогу роет, 
Не чувствую я радости былой. 
Душа болит и сердце от обиды ноет. 

И задаюсь вопросом я нежданно: 
"Зачем все это? Для чего опять?" 
По отношению к истории ведь это не гуманно. 
Как постоянно любим мы её менять! 

Бордюр — он ведь не просто камень серый. 
Он — память улиц, хранитель тайн кремлёвских.
Свидетель старинных городских поверий, 
Что рождались во дворах московских. 

Старый бордюр истории внимал сквозь годы. 
А новый, блестящий, гладкий, чистый 
С москвичами не переживал невзгоды. 
Он, как чужак, лишённый этой искры. 

Но новый, он же современный ритм услышит? 
А старый, с трещинкой случайной, 
Живёт, работает, хотя и плохо слышит. 
Он — часть души московской изначальной. 

Он — эхо прошлого, что тихо говорит 
О тех, кто здесь ходил, кто строил, 
Как непростой период москвичами пережит, 
Как сохраняли дух, чтобы никто его не уничтожил.

И пусть твердят, что устарело и нужны замены, 
Что старое уходит навсегда, 
Я всё ж грущу, глядя на эти перемены, 
И слёзы наворачиваются иногда. 

В погоне за призрачным, блестящим идеалом, 
Боюсь, мы растеряем то, что сердцу свято,
И в спешке, пользуясь чужим лекалом,   
Не осознаем, что перешагнули точку невозврата.