Продавец циний

У продавца циний везде ценники
Он продает эти цинии центнерами,
Цинии крупные дороже, дешевле– мелкие,
По прейскуранту, даже большими сделками.

Он столько видов скрестил и создал гибридов,
Эти - как зонтик... У тех– аромат повидла...
А есть сорта, говорящие на фарси ,
(Но чтобы сумасшедшими не прослыть,
Не сознаётся никто, что слышит)
«Упаковать Вам? С вас тыща».

Нет, он не мальчик, ну что там. Зовут по отчеству.
Он вносит в почву азот, затем точит ножницы...
Что он творит, как творит– завораживает,
И леди глазками хлоп!,  ножкой топ!, всё захаживают...
А свахи сводничать лезут: «Женись, красивый!»,
На что он дальше своё: «Вам каких циний?».

«Вы виртуоз, Вы садовник Божий», - стрекочут дамы,
«Мы столько лет наблюдаем за Вами, Вам дар данный!»
Но продавец дивных циний– давно циник,
«Это лишь бизнес», - скажет. «Возьмите синих!»

Куда-то он исчезает в конце недели,
(Он не скрывает, просто кому есть дело?)
Всю ночь ему в рейсовом поезде добираться
До места, где держит... ромашковые плантации.

Два дня за цветами ухаживает, их рассаживает,
Но ни букетика, ни цветка у него на продажу нет.

А если рискнуть, попросить, с сердцем скажет важно:
«Даже не думайте! Это – МОИ ромашки».