Маме, 27 лет со дня ухода

                Маме, Людмиле П.
Почему, чем больше я живу,
Становясь ушедшей старше даже,
Чувствую острее синеву
Взгляда, моросящим над пропажей?
Мне сегодня снова двадцать семь.
Родилась, когда тебя не стало.
Будто на развалины присев,
«Жизнь теперь» - назвала б «После бала».
Ситцевые венчики цветов,
И траву на чай из ближней рощи,
Икебану веточек под кров
Приносила, как июля мощи.
Что-то ветки тайное темнят,
Вензель из ветвей  напомнил имя. –
«Людям милость»,   ты ведь для меня -.
Мученица, нищая, богиня.
Жизнь с тобой – в бескрайности – привал.
Без тебя - краюха присно лета.
Я иду к тебе.  В ногах   трава
Отпевает  мамины букеты.
Высохли? Так это ничего.
Икебаны  будут долговечней.
У косы – трёхзначное число,
А одно значенье - твердь,  навстречу.
Так что та, с косой, повремени
Память о былом сносить под корень.
Плещутся лиловые огни
Из цветов бессмертников, как море.
Плещутся, крепчая, и тропа,
Как пробор, бегущий из-под гребня,
Раздвигает море, я, припав
К небу, обнимусь с тобою крепко.