птичка

Я молчу и боль со мной.
Я был смел… и сам не знал.
В детство глядя, понимаю:
оно ведь, не было тем злом.

Я пишу и с плеч, как снег,
слетают горы невозможны.
Хоть и слаб, как оголённый нерв,
я стою. Я есть. Я поздний.

Я и тогда ведь ощущал,
что неряшлив, что нестабилен.
Мой образ нёс чужой металл,
и маска треснула красиво.

Я умру за мной разгром.
И рожусь уже с крылом.
Стану птицей, но немой,
как всегда… но с новой болью.

Я мечтал когда-то — ввысь.
Я хотел с ветрами слиться.
Но взлетев в ночной покой,
стану пищей для совицы.


Рецензии