А сон повторялся

А сон повторялся. Менялся немного.
Такой ярко-красочный, сказочный сон:
по пыльной, широкой тропе ли, дороге,
ко мне приходил по ночам леприкон,
и, словно боясь, всё стоял у порога,
в руках теребил свой волшебный кулон.

Он мне говорил, что богатства надёжно
укрыты под деревом, их не украсть.
Что если к ним в гости, то очень возможно,
в туманных карманах без вести пропасть.
Что в погребе винном сегодня всё сложно,
но трубка дымит бесконечно и всласть.

Он мне говорил, что встречался с Артуром.
Артур был в то время великий король,
владелец могучего Экскалибура,
(его потерял, кстати, позже), но соль
была в королевской могучей натуре,
клинок свой нашёл в тёмных водах, как смоль.

Ещё говорил, Корнуэльские пикси,
почти вездесущие, как комары,
снуют где не ступишь, от нор и до выси,
шалят, словно дети, крылаты, малы.
Он с теми проказами, кажется, свыкся,
вот, только, чуть меньше бы стали шалить.

Потом, не прощаясь, бросал он: «До завтра»,
сбегал по ступенькам смеясь, был таков.
Я знал, что весь сон – это сущая правда,
проснувшись от стука его башмаков.
А сон повторялся, и нёс только радость.
Я слушал, болтал он без умолку вновь.
Мне виделись пикси, король и туманность,
как сказки хранящие строчки стихов.

9.08
20.01.25