Вы сами выбирали сатану
На место Бога… Выбрали, прозрели?
Нет. Жизни ваших внуков на кону,
Но свет в мозгу не брезжит. Еле-еле
Доходит что-то через боль и страх,
Однако так не хочется прозренья…
Мифичность зла, как привкус на губах
Давнишних бед и завтрашнего тленья.
«Распни Его! Пусть кровь Его на нас,
На детях наших будет и на внуках!»
Всё то же часто слышится сейчас
От искушённых в воинских науках.
А люди гибнут за металл, как встарь,
Других причин придумано немало...
Листает годы лунный календарь,
Змеиное отточенное жало
Кусает неуёмные сердца
Самовлюблённых гордецов, и вскоре
Земля дождётся своего жнеца.
И ни один сатрап не выпьет море
Из слёз его восторженных рабов,
Кто так желал свободы от приличий.
Не будет ни поминок, ни гробов, -
Не станет ни охотников, ни дичи…
Вы сами выбирали сатану
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2025
Свидетельство о публикации №125080406435
Свидетельство о публикации №125080406435
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.