Чёрная книга

Есть у людей такая книга,
Что пишут сами и про всех.
Она не листик, не открытка.
Она не вызывает смех.

Она рисуется в картинах,
Но образы её ужасны.
И основной цвет у палитры
Весь в основном кроваво-красный.

Эта книга зовётся - Война!
Буквы пишутся кровью павших.
И размыты все те письмена
Морем слез их родных исстрадавших.

На полях от разрывов зола.
Переплёт - из разрушенных судеб.
Лишь обложка совсем черна.
Прочитавший её не забудет...

Пишут люди ту книгу веками,
Каждый день добавляя страницы
Рукописно: с кровью, слезами.
Добавляя всё новые лица...

В этой книге уже повстречались
Поколения от многих семей.
Те, что жизнью своей наслаждались,
А потом не ушли из траншей.

Эта книга зовётся - Война!
Буквы пишутся кровью павших.
И размыты все те письмена
Морем слез их родных исстрадавших.

На полях от разрывов зола.
Переплёт - из разрушенных судеб.
Лишь обложка  совсем черна.
Прочитавший её не забудет...

День за днём пролетают года.
Не изменна палитра сюжетов.
Буквы пишутся как и всегда
Тьма вопросов, где нет места ответам...

Неизменно, за годом год
Добавляются в книгу страницы.
И всё больше у ней переплёт...
И всё больше знакомые лица...