Ещё живую поминали мы за общим столом,
И я к груди твоей античной прижимаюсь щекой,
Как горячо, давай ещё, течёт твоё молоко,
Я, как щенок, давай ещё, давай ещё по одной.
Нам не осталось больше ничего.
И ты сама разобралась в моих костлявых руках.
Ты мне сказала «разберусь», но я не думал, что так.
На пять углов, на восемь нот, на двести девять широт.
На кислый пот, змеиный грот и красный праздничный лёд.
Сметана вяжет мой голодный рот.
И я глотаю жадно всё, что раньше было тобой.
И словно в кобблере замешиваю эрос с водой,
Любовь с виной, вину с землёй, весёлый хохот с тоской
В почти пустой и совершенной этой сфере грудной.
Не глядя в чашу пью за твой покой.
Течёт густая кровь твоя из моей свежей раны,
Постой, я сделаю ещё, если так надо, мама,
И ты огладишь шрамы, их все обмажешь сметаной.
Не знаю кто из нас кого отравил трупным ядом,
Но блюю виной и оживаю.
Молоко
© Copyright: Александра Борцова, 2025
Свидетельство о публикации №125080406246
Свидетельство о публикации №125080406246
Рецензии