И вот, казалось бы, что все давно написано,
Что в рифму слов уже не подобрать.
Но все же на Земле среди людей рождаются,
Такие, что в узоры слова умеют собирать.
Стихи, как Божий дар, - в них сила, красота.
В семь нот заключена душа.
Октав - четыре, напев мелодий нам не сосчитать.
И будто Ангел через них к нам прилетает на мгновенье,
Посланье Бога передать.
Что стих, что песнь рождаются с характером.
В них настроение, в них радость, боль души.
И словно с Богом связь для нас незримая,
Что для умов людей - не постижимое,
Они являются просветом, лучиком в ночи.
Не постижимое
© Copyright: Ирина Николаевна Софронова, 2025
Свидетельство о публикации №125080405843
Свидетельство о публикации №125080405843
Рецензии