Свет в окошке

               Матери моей
Голова посеребрилась,
затуманились глаза,
скорбно губы опустились,
чаще мучает слеза,
вроде ниже стала ростом,
ходишь меньше и с трудом,
да и в старости не просто
быть живою на подъем.
Мелкой сеточкой морщины
бороздят твоё лицо,
словно нити-паутины
поразвешены творцом.
К одиночеству привыкла,
реже плачешь об отце,
похудела и поникла,
то и дело боль в крестце.
И название мудрёно
у болезни: спондилез.
Сколько же тебе солёных
Выплакать досталось слёз?
Деток много, но далёко
разбрелись по всей стране,
а зимой день одиноко
коротать наедине.
 - Как они живут? Здоровы?
Вновь тревоги ком в груди.
Писем нет аж со второго,
обижаются, поди?
Как уехали - ни строчки.
Ящик с почтой пуст опять.
Сын забыл, а вы-то, дочки?
Что мешает написать?
 Но заветные конверты
вдруг слетаются гурьбой.
Только вот писать ответы
трудно с грамотой такой.
Буквы путаются в слове.
С каждой строчкой бой ведёшь,
но, упрямо сдвинув брови,
вязь каракулей плетёшь.
Я люблю твои творенья,
их читаю много раз
и смеюсь от умиленья
над стилистикою фраз.
Я люблю тебя , родная.
жизнь мне давшая, люблю.
и, как ты, не проклиная
всё, что даст судьба, стреплю.
До сих пор ты - свет в окошке!
Дом твой - в темноте маяк!
Ты - живое наше солнце!
Пусть на гаснет твой очаг!