Болен мир и безнадёжно

Молчит фонтан. Пуста скамейка. Клёны во дворе.
Осень высушила листья снова в октябре,
И бумагу неба режет чёрным клином птиц,
Покидающим пределы видимых границ.

Болен мир и безнадёжно и уже давно,
Бьётся мотылёк тревожно в грязное окно,
Тёмного огня треножник жгут из века в век,
Чтоб в тумане, как и в прошлом прожил человек.

И опять бесцеремонны утром холода,
Проникая под одежду - впрочем, как всегда,
Мёртвый лист кружит неспешно - падшая звезда,
Унося остатки лета в осень навсегда.

Болен мир и его надо вроде бы лечить,
Но рецепт не помогает, дали что врачи,
Пациенты эликсиром выбрали вино,
Забываясь, обессилев спят тревожным сном.

Листья жгут смешав дым едкий и сырой туман,
От ветрОв в припадке ветки хлещут по домам,
Залита дождём у дома серая скамья,
Чью-то роль играют люди - имитируя.

А проснувшись, как чумные бродят по дворам,
То ли это ностальгия или то игра,
На остывшей бледной коже намерзает лёд,
Раз больной тот безнадёжен, стало быть - умрёт.
­