Ждем автобус. Он едет. Но мы не в него

Ждем автобус. Он едет. Но мы не в него.
Кондуктор нам вслед скажет — пустое.
И сквозь быстрый вагон уезжающей жизни,
Мы смеемся с тобой под дождем и без крыши.

Шелест рук или ветра, и снова затишье,
Потерялись с тобой у этого крышья.
«Мы летим за звездой» — шепчешь ты мне,
А я застрял… уже в той луне.

Слышишь звуки, как будто бы боги с небес,
Приспустились, быть может, там Ахиллес?
В мифах, в сказках, в легендах пустуют страницы,
А я вновь страдаю от этой аллергии…

Достаю бутылек и так томно вздыхаю,
Что укусы комаров идут уж без краю.
Я обсып и обмок, в этой квартире,
Как будто бы дождь не зашел мне в обитель.

Я думаю, творцы улетают туда…
Но теперь лишь я вижу, как застывше вода.
Плывет и течет без краю и меры,
А все говорят, что мы бы сумели.

Вновь чихаю, сижу под вентиля гум,
Весь день я стрел пускал, слушал шум.
Политики лекций прочитаны в шесть.
Часов, что уже не вернешь, не извлечь.

А завтра опять очередной урок,
И сил нет места говорить без слов.
В панамке считаю, сколько выйдет мне жизнь…
Как на творчество может и мне же прожить.

В бедноте не помру, надеюсь, уж точно,
Постараюсь извлечь и выгоду, пользы.
Хотелось бы, чтоб путь был бы полегче,
Но с моим невезением поступит и резче.