Он был безжалостно убит,
И тело было бездыханно,
Залитый кровью внешний вид,
Мундир и белая рубаха.
Он улыбнулся на мгновение,
И опрокинул, было, ввысь,
Краёв невиданное небо,
Где дух царил летевших птиц.
Свой взгляд, пылавший хладнокровно,
Когда смотрел он молча вслед,
И мигом выстрел, но не вздрогнул,
В руке сжимая пистолет.
Упал, не скорчившись от боли,
И смерти храбро он смотрел,
В глаза: раскладом был доволен,
Что умер так, как и хотел.
Но Бог, увы, отмерил мало,
Ему земных на свете лет,
Для всей поэзии был траур,
Для мира - треснувших сердец.
Очерк на смерть Лермонтова
© Copyright: Заболотник Кирилл Сергеевич, 2025
Свидетельство о публикации №125080404211
Свидетельство о публикации №125080404211
Рецензии