Со мною

Как быть со мною рядом тяжело.
Я не ищу поддержки и опоры.
И не трезвоню в сто колоколов:
"Горит во мне!" Глядеть с немым укором,
дрожать губой, слезинки со щеки
смахнув изящно кружевным платочком,
как принято у мышек, зай и кис,
вовек не стану. Дыры в оболочке
я заштукую штопальной иглой
и поверху пущу узоры гладью.
Да, быть со мною рядом тяжело.
И надо ли? Зачем? Чего бы ради?

Со мною расставаться так легко.
Я не зову обратно, вслед не плачу.
Очередной болезненный укол
предательства опять переиначу,
перекрою. И в стихотворный ряд
вплету строку о межсезонье стылом,
о тяжкой боли, с нею говорят
те, кто навечно немы и бескрылы.
Но ни-че-го про то, как ближний круг
(прекрасно зная, что с тобой и где ты)
моих друзей и якобы подруг
молчит молчком.
Я напишу о свете,
внезапно бьющем прямо по глазам,
особенно по левому, о трассе,
о том, что отказали тормоза,
про облако, которое окрасил
закат по краю пу́рпурным огнём
и о птенце, который бьётся в клетке,
о том, как страшно — вдруг сейчас замрёт,
его и так почти не слышно — редкий,
неясный звук...
Туман, как молоко.
Шагну и всё. Ищите ветра в поле.
Со мною расставаться так легко.
До спазма в горле, до сердечной боли.