Муза

 Я не художник и не философ,
В стихах я тоже не поэт,
Но вот её, я всё рисую,
На протяжении всех лет.
Уже не раз ведь, поменял я,
Бумагу ту и карандаш,
Но постоянно, спешу пополнить,
Своих рисунков тот коллаж.

   Однажды в детстве, Я помню раннем,
Ко мне, во сне она - пришла.
В даль поманила, меня только,
И за собою позвала.
В дороге дороге я годы,
Своей рукой пишу ей стих.
Тех женщин видел, в жизни много,
Вот только Музы, нет средь них.

  А в том альбоме, что рисую,
Хочу я вам про то сказать,
Уже их много, все в картинках,
Успел за годы написать.
Стихи я ей пишу рукою,
Люблю всем сердцем этот стих,
Ведь для меня, в них нет покоя,
Как, нет там Музы среди них.

  Потом вот так, для настроения,
Стихи я в песню обратив,
Услышал я мотив красивый,
Зашёл мне в душу тот мотив.
И надрывая эти струны,
Играет на моей душе,
Та Муза, что тогда я видел,
В таком далёком детском сне.

  Летаю Я за облаками,
Когда играет тот мотив,
И поделюсь всегда с друзьями,
Пускай услышат сердца стих.
Тогда им будет всем понятно,
Как высоко летит она,
Что в детстве, у меня украдкой,
Моё так, сердце забрала.

  Как дует с моря свежий ветер,
Что называют ещё - Бриз,
Она прорвётся, в ваши души,
Спустившись на мгновенье в низ.
Затем когда вы всё поймёте,
Она с собой вас позовёт,
В красивом том мечты полёте,
Есть у мечты такой полёт.

  И может вам, как в раннем детстве,
Так станет искренне легко,
Где вы на крыльях этой песни,
Всегда взлетите, высоко.
На мир, посмотрите вы с верху,
Он будет душу вам ласкать,
Своей ту Музу назовёте,
Что помогает так летать!