Он сокрыт под архивом говорящих голов
Наростом цветастым суетливого города;
Ему шепчет артерий ручей
Языкастого стока,
Что трубой грубо вкопан в бугор.
Взгляд строжайший,
Голодный до ссор
В лоб шпиняет
Жестянкою грубой
Немоту прогоняющих слов
И издёвку под шпилькою дуры.
Нет пристанища душевному строю;
И на пике холма под крестами
Наседаемый спорами дум,
Что стальными канатами рвут;
Он осунувшись во вкладку под вешалкой
Всё пинает ногою вопросы:
Заслужил ли он быть одинокую ивой
Иль до ивы ещё не дорос?
Ощущался так день
Одиночки в гражданском,
С кем обмолвился
Парой сей строк.
- тим з.
Ива
© Copyright: Георгий Лист, 2025
Свидетельство о публикации №125080403552
Свидетельство о публикации №125080403552
Рецензии