Текста

Еще один текст - поэтическая смерть
Я не Иисус несущий крест, не Моисей среди морей
Вроде бы живой мертвец, раз взялся за написание
Ну что за оксюморон, мои кумиры в писаниях
Оксимирон, каждый вечер в изучениях
Планов счетов, текстов его, все время в изумлении
Все время в трудах, чтобы остаться у людей в сердцах
Отрывая при этом свое сердце, как Данко в легенде
И каждый раз что-то не так, не там падает ударение
С головой погружен в текстах,  разбираю как кубика Рубика
Как полиция трупика, по лицам хлюпика
По крупицам, лишь бы не спиться на вилле в Ницце
Работаю до отпада сил, порой бессмысленно, как крысы
Ищут сыр в своих могилах, долой осмысленность - коммунисты
Приверженцы лысых, нахальных вердиктов
А мы будем за ними повторять, не зная мировые границы
О чем сейчас пишут люди называя себя МС
О том как тяжело, о том как с девками светло
Рифмовать западло,  рифма на конец самое то
И так куча всего, высранное однотипное говно
Порой сам думаю, мой текст не идеален
Добавлю троп, как функцию в код, а кот в лоток
Это не потолок, если есть конец, там мой восход
Даже сам я не знаю, каков будет мой следующий ход