Он навек

Читатель, знать, от сей страницы
И далее «бредя» вперед,
Творцу «Скитеи» крылья птицы
Иметь б! Рванулся бы в полёт
Поэт, верней, сюжет "романа";
А то вточь ослик «шутка-драма»
Неторопышкой всё ползёт.
«Дай финиш уж! Скорей, вперёд!», –
Уж слышит пишущий «Скитею».
Товарищи, да близок так
«Писца» финал; остался шаг…
Но всё ж добьёт он «эпопею».
Рви когти, марш в галоп, «роман»!
Встремглав, вприпрыжку; к чёрту план!

Аж замахнулся тут… на завтра
«Шедевра» автор. Пусть. Чего ж,
Среди жильцов земного шара
И не такойских ты найдешь,
Дружище! Но есть всё же что-то
В «бреду» кустарного поэта,
Средь «предсказаний» его всех, –
В кой-что и верить что не грех.
Ведь были ж «типы»-ясновидцы
На свете белом средь людей;
О, видели они ясней,
Чем и бинокли все, и линзы!
А чем не «сокол» автор наш?
Он тож зрит Правду, не мираж.

«Себя сам не похвалишь…». Друг мой,
Хулить поэта не спеши;
Не идиот же он всё ж полный
(За слово грубое прости).
Башкой крестьянской и не мыслил
«Писака», выдал что без чисел,
Без счёта строфы и стишки, –
«Судить» вселенские грешки,
«Учить» житью-бытью народы!..
Ей-богу, как же вышло так,
Что полубомж, полубосяк
По-полной Правдой «жжёт», да глянь ты?!
То ясно только небесам,
Наверное. Не мне, не вам.
 
Зима пройдёт – весна приходит;
И лето, осень уж за ним.
Бегут года. Жизнь хороводит.
Всё тает время, словно дым.
…Уж канул в Лету год Культуры.
Исчез и год Литературы –
Год Достоевских и Толстых.
Да нет похожих чуть на них
В России нынче, да и в мире.
То ль мир не тот, то ль человек;
Как б весь скукожился «поэт» –
«Поющий кенарьчик… в квартире!».
А тем – не меньше, чем тогда,
В толстовские деньки-года.

Размах где пушкинский? Где взлёты
Дум чистых к вольности души?
Из интернета рифмоплёты
Вещают – «гении» (прыщи!).
Страна высокого Парнаса –
Скитея – нынче нефтегаза
Лишь вышка да кишка-труба;
И нет на это ни суда,
Ни обвинений от «поэтов».
«Глаголом жечь сердца людей!» –
Что может быть того важней
Художнику? Священно Это!
Но… молятся на трон одни.
Другим наводят страх и пни.

А третьи, встав в ряд скоморохов,
Наладив с телеком мосты
(Целуя попки олигархов),
На грудь в кайф вешают «кресты».
Придворный шут, средь «звёзд» ослепший,
Блеск мишуры – друган твой лепший;
Счёт в банке – «памятник» тебе;
О Правде ты ни бэ, ни мэ!
Для власти год Литературы –
Поэтов «диких» приручить;
Ручным – по «пряничку» вручить;
Вот «справедливость» (для проформы).
«Скитеи» автор – что?.. В нужде
И в голоде. Всё ж – царь себе!

Смешно: почти босяк и нищий, –
Кумекать тщится о вещах
Глобальных и крутейше-высших,
О чём и думать даже – страх!
О, жить на дне… и видеть Солнце;
Цвести цветочком на морозе;
Последнюю рубаху снять,
С улыбкой ближнему чтоб дать
Христом смиренным – да, вот это
Поэтом быть среди землян!
То – больше, чем и океан;
И ярче солнечного света;
И дальше, чем года-века;
И выше, чем аж облака!

Профессор, от «ума» зелёный,
Что ищешь, где поэт творил?
Найдёшь ли ты во всей Вселенной
Чего б душой он не любил?
Ему бы – солнце в день осенний,
Укрыла б ивы тень в зной летний,
А в стужу было бы тепло,
Плыла б луна, когда темно;
Поэта вздохи – игры ветра,
Его шаги – шуршанье трав…
Такому – даже смерть не враг!
Как флаг несёт лик Человека!
Что ж, ты – профессор. Он – поэт.
Тебя забудут. Он – навек!
***