Интересно, как это — жить пророком?
Казалось бы, скучно: всё наперёд,
Все лица — известны, все фразы, дороги,
Все мысли — как будто идут под откос.
Но нет… Пророк — не знаток расписаний.
Не гадалка на картах, не чтец по глазам.
Он — как бритва, острая между мирами,
Что режет мгновение на пополам.
Всё, к чему прикасается — треснет,
Разделится — тенью и светом в ответ.
Он сам — не в будущем. И не в вечности.
Он — в глубоком разломе. Где прошлого нет.
Он знает не больше — он просто видит,
Слышит — чуть раньше, чем скажешь ты.
Его одиночество — слишком лично.
Он не от мира. Его дар — с высоты.
И в нем он сгорает, не оставляя себе,
Ни дома, ни женщины, ни тепла.
Он — остриё, что само не знает,
Где пламя истины. Где — зола.
Пророк
© Copyright: Игорь Игоревич Баранов, 2025
Свидетельство о публикации №125080402817
Свидетельство о публикации №125080402817
Рецензии