Вы не сможете этого понять.
Какой груз внутри творится.
Надо бы его как-то изъять.
Обрамить и с вами поделиться.
На место их приходят другие.
Слова, идущие из моей души.
Складываются в строки иные.
Резюмированные ею. в тиши.
Они идут через перо в строки.
Из них и получается мой стих.
Довожу, проверяю их до точки.
И на свободу. По готовности сих.
Они по интернетовским волнам.
Каждые находят свою долю.
Находят. И каждому по мозгам.
А вы их уж критикуете. В волю.
Плохо, когда их очень много.
Плохо ещё, когда их вовсе нет.
У Поэтов тернистая всегда дорога.
И в душе бывает пустоты. букет.
Не тропим! Душа моя отдыхает.
Передышкой свой тайм аут берёт.
Лишь Лира о муках всех её знает.
Нагрузку на себя отчасти берёт.
Ах, как радостно бывает ей.
Когда Лира и я писать хотим.
Вынимаем на гора. Из души моей.
И до свидание. Стихам говорим.
Метки. Владимир Бачурин.
Тернистая дорога
© Copyright: Владимир Бачурин, 2025
Свидетельство о публикации №125080401806
Свидетельство о публикации №125080401806
Рецензии