Один из тех. Он-пушкинист... Когда-то танцевал я твист.
Читаю Игоря Прицко,
он мне по Пушкину созвучен.
И на душе моей легко:
нарзаном прежде не измучен.
"... и часто тернии для нас".
А что мне надо? Будет сказ.
Давненько промелькнуло детство.
От этого ни мне, ни вам не деться.
Кто б ведал, где конец пути?
И выбор невелик, куды деваться?
Настало время, чтоб податься
И проще выход не найти.
На запад, прямо в Беларусь,
А там, как Бог даст, будет пусть...
Знакома давностью дорога:
Ведёт к реке Березине,
Лет пролетело очень много.
Теперь и вспомнить трудно мне.
К двум сёстрам, помнится приехал,
Да к первой так и не заехал.
Не отвечала на звонок.
Закрыта, будто на замок.
Не видел Свету, как покинул
Любимый зять Сей Белый Свет.
За сыном, за Андреем вслед.
Он в памяти моей не сгинул.
Могилу навестить отца,
Пора пришла для мудреца...
Идея, подсказал Прицко
© Copyright: Вячеслав Барсуков, 2025
Свидетельство о публикации №125080300996
Свидетельство о публикации №125080300996
Рецензии