Всё, что нужно для любви

                I
Не «привет», не «прощай», что-то между, как вечный покой,
Утро, полное слёз, вечера в золотых ковылях,
Три недели без сна, вдруг, опять ты, взмахнувши рукой,
Повелишь по воде нас нести на пустых кораблях.
Будь то шорох в саду, или кошки на шифер прыжок,
Каждый звук бьёт в окно, не давая секундой забыть,
Как звенели шаги, отразив твоё море у ног,
И мой пламенный взгляд, неуёмную шёпотом прыть.
Ты в границах сейчас пыльной рамы, скреплённой гвоздём,
Пойман губ полукруг, перебежка ногтей по щеке,
Больше мы ничего, совместившего явь не найдём,
Выйдем в скучную ночь, в перегон фонарей, налегке.
Ничего не скажу, не посмотришь, как руки дрожат,
Потолок бледных звёзд проплывёт мимо туч послушно,
И всего лишь на миг, но восторгом глаза загорят
Твои. Это всё, что мне нужно.

                II
Скучаю. Люблю. И больше словарный запас
Отправленных писем не скрасил речи.
Ничего не сказать про меня, а тем боле про нас,
Когда сорок пятая путь до встречи
Перекрыла стеной, климатической выправкой карт,
Ты живёшь где не лето, а праздник ёлки,
И из нас двоих пересохший март
Видел только я. Мои ночи долги,
Не работает почта внутри проводов,
Из счастливого звона – на пол посуда,
И побег с морей шебутных ветров,
До тебя нисколько, никогда, ниоткуда.
Если нету без слов ни чувств, ни доверия,
Может, примешь хоть телефонным эхом...
Наших вечных драм часовая серия
Вновь к финалу не заблестит успехом.

                III
Вспоминай наш июль, так легко помнить то, чего нет,
Дорогая моя, эта ложь ничего не изменит,
Здесь бессильны лучи, всё равно опрокинут свой свет,
И не справится осень, и так палисадник разденет.
Беззаботной игрой догорают цветы на лугу,
День бутонов пустых, как в артериях скорый наплыв,
Всё тебе расскажу, если губы расклеить смогу,
И обвиться вокруг, неправдивую нежность простив.
Если нету любви в перегоночной инфраструктуре,
Опустевших вокзалах, мостах, что встают на дыбы,
Я к тебе доберусь постранично, по литературе,
Вдоль ненужных страниц, незакрытых из прошлой судьбы.
Долог путь, и неровен, с грозой, пургой,
Якорями, тонувшими раньше берега,
Лишь бы быть в конце ни с какой другой,
А с тобой, героиней записок лирика.

                IV
С добрым утром... Спокойной... Не знаю, когда прочтёшь,
Для меня всё равно ни времени, ни пространства...
Я пишу эти строки, зная, что не придёшь.
Тротуары, поправ метлу, из упрямства,
Не смахнут с себя листья, пряча свои узоры,
Доставляя ногам больше, чем есть уюта,
Прибавь к тому непогоду, замкнутые светофоры,
Улицу, что простыла, будучи необутой.
Я пишу это, чтобы занять в твоих мыслях место,
Добрых, слегка шутливых, кормящих день тоскливый,
Выйти из точки А, скорым движеньем скрестным
Вывернуть круг разлуки. Если б я был красивый –
Тысячи мирных глаз всё б повторяли следом,
Голос прошёл стеной – надо, и звук повысит,
Чтоб всё, что угодно в ответ, хоть тысячи первых «приветов»,
Кроме того, что нашу разлуку опять приблизит.

                V
Непривычное зеркало – пара твоих зрачков,
Отдача тяжёлого вздоха – губы, открытые настежь,
Вместо приветствия – вечер, вокал музыкальных сверчков,
И такое лицо, что туманом речным не закрасишь.
Я принёс тебе сердце, можешь его принять,
Бросить под ноги, выжечь, играть, как с пустой вещицей,
Больше некому мне драгоценный мотор доверять,
Никто не полюбит, как ты, или так же не выточит спицей.
Мне бы вечно с тобою жить, не в кровати, хотя б в одной
Бесконечной вселенной, брошенной произвольно.
Знаешь, в космосе нет разницы меж ночной
И дневною любовью – так же бывает больно.
Никогда не устану делать шаги первее,
Чем те, что были уже, помеченные «отказано».
Нету смысла просить. Всё равно не умею,
Ничего не умею из того, что с тобою не связано.

                VI
Открой мою нежность – конверт июльских стихов,
В них без тебя ни слова, им без тебя нет места,
Больше ничто не свяжет наших с тобой городов,
Не выпросит вести, как живут на окраине веста,
Больше ничто не станет мучить тебя, тревожить,
Я говорю немного, чаще мы врозь бываем,
Нечем продолжить линию, вычесть, скрестить, умножить,
Горсти последних надежд будущему оставляем.
Открой те никчёмные строки, сердцем разбитые в пары,
Можно увидеть всё в них – летних ненастий дожди,
Северные холмы, сплетённые сетью бульвары,
Несколько ярких метафор, и тысячи просьб: «Приходи!»
Я проникся тобою, и, слыша обуви звуки,
Представляю, как дверь затрясётся, зальётся звонок.
Если вдруг я в ладони возьму твои белые руки,
Значит, я буду жить, значит, жизнь заслужить всё же смог.