О воине

Люди твердят мне, что я дурак,
Что молодой и глупый.
Песни о воине видеть хотят...
Что мне писать о трупе?

Всё это видели сонмы сонм,
Так повелось с Гомера:
Если родился героем, то
Гибнуть придётся смело.

Там впереди его ждут дела:
Зайцы, мужи и парды
Нам лишь у дома плодить слова..
Только кому оно надо?

Слёзы, мучения, крики, стон -
Всё, растворяясь, сгинет
В руки тому, кто займёт престол,
С Марсом тягая мины.

Этот властитель своё возьмёт,
Не ощутив потери.
Будет твердить весь честной народ,
Что он великий гений.

Кто же про воина вспомнит здесь:
В этом кружке уюта -
Если, безумец, зачахнет весь,
Кто запоёт про трупа?

Не про сынов и отцов своих
Кто же затянет песнь?
Кто про врага будет молвить стих,
Если весь стих и есть он?

В этом и есть моё слово: "нет".
В этом и есть проблема.
Эта война ненавидит свет,
Я ненавижу темень.

Я не пишу про своих, чужих -
Речь подгоняет дело.
Воин читает, и дальше - миг:
Воин - всего лишь тело.

Я же хочу сохранить его:
Он не герой-вояка.
Он лишь отец, он лишь сын всего.
Он лишь заложник краха.

05.01.2024