Пруд к кончине весны зарастает густой тиной,
А меж жижей её, где вода - небеса, ряска,
В камышах караси, поднимая со дна глину,
Пробиваются вверх, отметать чтоб икру в пляске.
Пробираясь с сачком: круг, а сверху кусок тряпки,
К месту, где на воде серебристых лучей танцы,
Я лишь взмахом руки прекращаю тот пляс, зябко
От азарта - ведь рыб тех больших и не счесть в ранце.
Вспоминается пруд и игра карасей в мае,
Камышей молодых средь ночной тишины шелест,
Был ведь глупым тогда, разгоняя тех рыб стаи,
Нарушал тишину и основу всего - нерест.
Вот бы кто подсказал, что грешно разбивать семьи,
Ведь, по сути, не дал я родиться тогда детям,
Но ушло уж давно тех невинных грешков время,
И покаялся бы, но пред кем, за грешки эти?..
О грустном с грустью...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125080306880
Свидетельство о публикации №125080306880
Рецензии