Скифы

Я скифской кровью в венах дорожу,
считая Русь воистину святою,
где стойкость предков, вставших к рубежу,
откликнется звенящей тишиною.
 
Мне так непросто вглядываться в даль
прошедшего: там кони, степь и войны.
А здесь у скрипок Вагнеровский вальс,
"Окопными крестами" награждённый. *
 
Мир хрупок, как симфония судьбы.
Вивальди пишет временами  года,
о том, что души павших не грубы, 
в себе скрывая призрачное что-то
 
о том, что скифы — это ныне мы,
назло всем тем, что поздно догадались.
И в огоньках свечей шепчу «Аминь»,
душой из киммерийско-скифской стали.
 
Нас не согнуть. Нас можно лишь забыть.
Но верно всё, что мы стране отдали.
Пусть вьётся жизнью тоненькая нить  —
путём к победе, что смертями залит.
 
Чуть вчитываясь в азбуку имён,
запомнив тех, с кем выходил из боя —
в Оркестра списках музыкой учтён.
Свою причастность, по-привычке, скроя.
 
Не безымянный, не чужой в степи,
живу надежды Блоковской строкою.
Мы — скифы. Мы избранники судьбы.
Хотя наш век войною оцинкован.


*"Окопный крест", он же "Чёрный крест", он же "Крест смерти" - награда ЧВК "Вагнер"