А между тем,он просто много пил,
Кропал стихи унылые с похмелья.
Не то, чтобы рождён поэтом был,
А просто так спасался от безделья.
И вот теперь, увы, лежит в гробу
(А жить да жить бы - был ещё не старый!),
И вслед за ним соратники идут,
Скорбят: сгорел брат в творческом угаре.
Им через час накроют скорбный стол,
И мастера, как водится, напьются
И речи их безудержно польются:
Каким он был, как он владел пером.
И разойдясь под утро по домам,
Приняв ещё чуть-чуть на сон грядущий,
Во сне увидят вожделенный храм,
Которого так алчит просто пьющий.
Которого - не алчит же поэт.
Не тот, какого нынче хоронили,
Но тот, в чьих строках бьёт фонтаном свет,
Какими б они тёмными ни были.
Который в час неровный тоже пьёт.
А как-же нет, скажите-ка на милость,
Когда он как в аду средь нас живёт,
Которого нам даже и не снилось.
А между тем, он просто много пил...
© Copyright: Тишинский Александр, 2025
Свидетельство о публикации №125080305363
Свидетельство о публикации №125080305363
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.