А между тем,он просто много пил,
Кропал стихи унылые с похмелья.
Не то, чтобы рождён поэтом был,
А просто так спасался от безделья.
И вот теперь, увы, лежит в гробу
(Ведь жить да жить бы - был совсем не старый!),
И вслед за ним соратники идут,
Скорбят: сгорел брат в творческом угаре.
Им через час накроют скорбный стол,
И мастера, как водится, напьются
И речи их безудержно польются:
Каким он был, как он владел пером.
И разойдясь под утро по домам,
Приняв ещё чуть-чуть на сон грядущий,
Во сне увидят вожделенный храм,
Которого так алчит просто пьющий.
Которого - не алчит же поэт.
Не тот, какого нынче хоронили,
Но тот, в чьих строках бьёт фонтаном свет,
Какими б они тёмными ни были.
Который в час неровный тоже пьёт.
А как-же нет, скажите-ка на милость,
Когда он как в аду средь нас живёт,
Которого нам даже и не снилось.
А между тем, он просто много пил...
© Copyright: Тишинский Александр, 2025
Свидетельство о публикации №125080305363
Свидетельство о публикации №125080305363
Рецензии
Самому мне трудно судить, на сколько это точно, но хотелось бы, чтоб это было так, чтоб слов на ветер брошено не было. Благодарю за внимание, Евгений.
Тишинский Александр 23.11.2025 08:22 Заявить о нарушении
Тишинский Александр 23.11.2025 08:22 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.