Не могу я писать о конкретном,
ускользает оно от меня,
ускользает и наползает,
ложноножками семеня.
Оно за окном и в небе,
и в кофе, чае и хлебе,
оно в друзьях на том свете,
а также на этом, в лете,
которое, словно печка.
В рифму приходит речка,
в нее бы засунуть душу.
Но трушу оставить сушу.
Вот Бродский в нем разбирался,
он в мелочах копался
и умножал их массу,
и выделял их расу
с прищуром злым и раскосым,
стремительными шагами
и утконоса носом,
смертельную, как цунами.
Но Бродский давно в могиле,
конкретного в ней на мили.
Поэтому в волнах лета,
барахтаясь и потея,
пытаюсь найти приметы
бесформенного Протея.
Не могу я писать о конкретном
© Copyright: Петр Шмаков, 2025
Свидетельство о публикации №125080305307
Свидетельство о публикации №125080305307
Рецензии