Из домашних

В августе художник-дилетант
мазал кистью так и сяк по небу,
просто малевать была потребность,
но задор к восьми утра иссяк.

Влаги бледно-белая мазня
ну совсем не ангельские крылья,
в поисках стрижей глаза порылись,
не нашли. Не ню сегодня. Ня.

Где-то среди веток воробей
пел настырно, птицею считаясь,
лето грело дни, листву роняя,
и шуршало по опавшей ней.

Вот пишу я этот дискомфорт,
нужно этот бред закончить рифмой
мысли бьются о седые рифы.
Лучше бы не открывала рот...

***

"Где дом мой ? Там где и душа..."
                Ольга Лебединская.

Мой дом во мне, в укромном уголке,
в альбомах, в листьях старого блокнота,
выплёскивается родное что-то,
скользнув неясной каплей по щеке.

Вот по бумаге ручка, карандаш,
мелок рисует классик на асфальте,
альбом старинный с тусклым светом кальки,
вот мой подъезд и двор просторный наш...

Площадки щебень, ласка спорыша,
душистых парусов простынных шхуны,
бежишь и напевает ветер многострунный...
Хотя теперь всё чаще не спеша...

Вот воробей – упругий скок по жизни,
вот жук, так деловито – не мешайте!
А в небе, кроме дронов, крылья чайки.
А на стекле дождя слепого брызги...

Свой дом ношу в себе. И не устала.
Война вот только до души достала.

***

Бабка осіння
Крила уже не дзижчать
Сонця замало

*
Віття контрастом
В заході сонця пала
Листя немає

*
Ці візерунки
Начебто Бог малював
Пензлем любові

*
Міцно вчепилась
в стебло комаха душі
Холодно взимку

***

Стрелять умела ради слова меткость.
Рука не дрогнет ради слова твёрдость.
А цель: кружок вдали подвала тира
и никогда ни мысли об убийстве.

Ловила точку черную на мушку.
Убить могла лишь комара иль муху
И то из-за того лишь, что мешали.

А я мешаю жить кому-то так же?

Сижу вот здесь, пишу о том, что знаю.
Перевожу часы, стихи, бумагу.
Давно окуклилась. Почти имаго.
Крошу печенья ломтик в чашку чая.