Мой город живет только в пятницу вечером

Мой город живет только в пятницу вечером,
В субботу утром с ним умираю и я,
Бухая с товарищем случайно встреченным,
На острие сломанного бильярдного кия,
Я выпивал свой бокал. Умирал. Блевал. Вставал,
И шел пьяный по Leninan prospektu,
И снова умирал, и снова вставал,
Видя как небо не покоряется свету.
Наступало утро, тучи сгущались на небе,
И был тотальный мрак, повсеместный мрак,
Я запирался в своем засранном хлеве,
Не понимая почему вокруг все так.
Почему мрак, тучи, ветер, где снег?
В приполярной глуши все повторяется вовек -
В пятницу умираем. В субботу встаем и гнием,
От сигарет и водки, водки и сигарет,
А через неделю за воротник опять зальем,
И снова не увидим ни солнце, ни свет,
И снова тучи заволокут небо, и снова будет тяжко,
В душе от литров разрывается стяжка,
И все плывет в глазах, и все бежит, и все не важно,
Ведь умирать вовсе не страшно,
Страшнее жить,
Страшнее верить,
Страшнее надеется,
Что тучи рассеются,
А город оживет. Ведь он живет только в пятницу вечером,
А в субботу утром с ним умираю я.