Целлофановый пакет

Ты была моей последней попыткой,
Завернуть весь белый свет в целлофановый пакет,
И выкинуть в грязную урну украдкой.
Когда мраком становится этот белый свет,
Мы ставим зарубки на выжженной коже,
Восклицаем, глядя вверх: о Боже,
И получаем в ответ пакет в засранной урне.
Все возвращается на круги своя, зарубки становятся рубцами,
Нам начинает нравится пить самогон, сваренный на кухне,
Желтыми от никотина становятся бывшими белыми зубцами,
Седеют волосы, лысеет башка, ломит в ногах и сердца клетке,
И на всех нас появляются смерти метки.
Этот белый свет в пакете лежит на подоконнике и гниет,
Отравляя памятью нутро, голову и мысли,
Ведь пойми, каждый из нас от жизни берет,
То, что у одного расцветет, а у другого скиснет.
И каждый раз мы верим - это последняя попытка,
Потом берем из урны пакет и бредем в поисках смысла,
Который умер в урне, держать его в руках - избыток
жизни, ставшей хуже, чем тризна.
Жизнь - это тире на могильном камне,
Это разбитого барака из детства ставни,
Она не имеет смысла, имеет лишь закономерный конец -
Смерть. Гниение. Над черепом ада венец.

02.08.2025, Архангельск