Спит мой город

Спит мой город. На плечи домов
пледом лёг предрассветный туман.
Вестник близких уже холодов,
он блуждает по старым дворам.

А по улицам, где молоко,
ваты сахарной призрачный пух,
одинокий поэт босиком
шёл в тумане на сказочный луг.

Спит мой город, и снится ему
смех счастливой шальной детворы.
О которой все в белом дыму,
в сладких снах так тоскуют дворы.

02.08.2025 г.


Рецензии
Какое доброе! Вот что значит пройтись босиком: вон какую красоту написал!

Спасибо за удовольствие это прочесть!

Кор Алина   03.08.2025 17:40     Заявить о нарушении
Привет, Алина! Поклон нижайший за доброе сердце твоё. Спасибо!🌷

Владимир Филимонов 3   03.08.2025 19:49   Заявить о нарушении