Просто тихий обет того, кто развяжет тебя
медленно, как шёлковые шнурки на старинном платье.
Он не рвёт, не торопит — лишь скользит пальцами
по узлам твоих мыслей, по завязкам твоих сомнений,
пока ты не растечёшься в его ладонях —
тёплой, податливой, открытой.
Это не страсть, что бьёт в висках,
а что-то глубже: как свет сквозь полупрозрачную ткань,
как дыхание на шее, когда губы даже не касаются кожи,
но ты уже дрожишь.
Он не завоюет тебя — он **распутает**,
чтобы ты сама выбрала, как падать.»
Не похоть. Не любовь
© Copyright: Федон Элис, 2025
Свидетельство о публикации №125080303192
Свидетельство о публикации №125080303192
Рецензии