Solitude

Solitude
Метастих

Наверное, это хорошо,
что наше гниёт ремесло.
Звуком прощальных затворов
сделаю вид, что никого
не трогал.

Наступаю на мину,
крошу на парашют —
как минутную разминку —
свой
доисторический
Solitude.

Ходят слухи —
что ж, отлично!

Цукерберг
купил меня за монету,
установил рабскую
метку «Мета».
Теперь прощай,
скучное лето —
будут, как я понимаю,
стихи лишь про это.

Про это?
У поэтов
немало ответов.
Будем искать Лиличку,
чтобы писалось,
будем
испытывать
тройной,
а затем — мордобой,
чтобы нимфетки
удивительно ссались
от наших модных
речей
или расплывчатых
ассоциаций,
чтобы не было
лишних пертурбаций.
Стоп — стагнаций.

Но поэт уже не торт,
и не горят огни.
[Всё ушло на торг],
как прогнившие
я-коря.
Сплавлю
все стихи —
пусть горят!
Нужен
момент строгий —

всё, теперь
точно
занавес
на заводском
остроге.

2 августа 2025
© df


Рецензии