Всё опять начнется...

И это вот пугает? за углом?..
Представь: я снова прихожу под своды
твоей немой, измученной свободы
и вновь прошу, бледнея, телефон.
Да. Телефон уплыл в небытие.
Везде и всюду номера не стало;
бумажки, месседжи, закрытые порталы,
зарубки, память, скрины, что ещё?...
(Тебе писать я точно же не стану.
Ведь ты меня унизил, допустив,
что я - во власти нежных чувств своих -
в преследованье кинусь и обманы.)

Но если вдруг - пусть небо упадет -
к тебе я подойду - давить на помощь,
ужель не улыбнёшься ты довольно?? -
тони, гори я или что ещё...
Я думаю, ты подтолкнёшь, небрежно.
И спичку, усмехаясь, поднесёшь.
А как же? И теперь уже - в серьёз -
наученный, не только мне, наверно.

Что дальше? Размотаем тишину.
Что б мы ещё навто'рили по дури?
(ведь я одна не понесусь под пули, -
нам вместе что-то делать, чтоб ко дну.)
Ты мне ответишь?? Лучше бы молчал.
Или потом беседы нас затянут?
Или в холодном творческом тумане
мы вновь поделим на двоих причал?
Мы удивимся - каждый своему?
Иль разразимся горечью утраты -
всей жизни прошлой, темной, невозвратной,
хоть и привычной, верно, ко всему...

Что можно здесь хотеть мне повторить?!
Распоротые болью ночи гнева -
за шиворот мне сыплет едким снегом,
а мне все нипочём - лети, гори!?..
Иль утра - раскаленные нули?
Или надежды, что сгрызают ночи? -
и каждая так жить смертельно хочет,
что отдается вся в зажатый всхлип...
А может - раздирающие крики,
которым звука дать никак нельзя?
Давай же повторим все с декабря -
агонию и искры, под улыбки!

И даже если очень захотеть, -
такого дважды точно не осилить.
...а я так мало у тебя просила.
Но, видно, все слова опять - не те.