наутро меня находят в виде надписи на заборе

литературная шляпа
литературная шлюха
прожжённая сигаретой
кожаная рубаха
дождь, как рубанок
Петербург для тебя накорябан
тебя накрывает
пивное одеяло
на вечеринке у Дэвида Линча
с опарышем блинчики
и моя героиня
погибла,
как только меня полюбила,
а сегодня серость опять
это кино уже не переснять
я страдаю тяжёлой формой болезни,
с которой таблетки уже не справляются
твоя шея в траншее,
а я подвержен дисперсии
я пишу, но чернила 
стекают в дыру в земле, 
а в ней – все мои письма, 
что ты не успела прочесть,
потому что было неинтересно,
ведь ты сказала: «Это всё не любовь»,
а просто литературная дрожь
и я согласился, закурил и исчез
в дыму между строчек
я смеюсь, но это звучит
чудовищно плоско
сюжет данного фильма
– это пыль на подоконнике
литературная шляпа –
мой последний паспорт
в нём нет фотографии, 
только пятно от вина
после распятия
я исчезаю в метро, 
растворяюсь в цитатах Бродского, 
а наутро меня находят 
в виде надписи на заборе: 
«Здесь был поэт, 
но его смыло дождём,
а также всё то,
что считалось условным»
исчезло в одну роковую минуту,
ибо являться поэтом –
совершенно не круто