А рука моя, украдкой,
Снова тянется к тетрадке,
К ручке тянется рука,
К чистому листу бумаги...
Рисовать ей надо знаки,
Буквы, точки, запятые...
И из них, слова живые,
Неожиданно сложить.
А без слов,
Душе не жить.
Скучно ей, неинтересно!
На листе, немного места,
Чтобы душу разместить.
То, что, вдруг,
В неё закралось,
И стремится прорасти!
Вырваться на свет,
Наружу...
Высоты боюсь я,
Трушу!
Ты, душа, меня прости!
Я тебе окно открою,
И лети ...
Лети
© Copyright: Ири Тихомирова, 2025
Свидетельство о публикации №125080302033
Свидетельство о публикации №125080302033
Рецензии