Мы играем тем, что сами
Мы играем тем, что сами
Сделаем руками
И поднимем наше знамя
Ввысь над головами
И пойдём туда, где сон
Путается с явью.
И к чужому не пойдём,
Он нас знать не вправе.
*
А потом по тревоге поднимут
И пошлют россиян убивать.
Здесь скотина меняет скотину,
Здесь на старость, на мать наплевать.
Всё рассыплется в прах.
Будут звёзды
Там, где только высоты одни
И молиться уже будет поздно,
Всё уходит одно
Без родни.
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125080301850
Свидетельство о публикации №125080301850
Рецензии