Прохладного уюта нет нигде проталин.
Наверно, мне сейчас уехать в Таллин?
Там, говорят, стоит прохлада ныне.
«Прохлада дней» – забытое мне имя.
Хочу прохлады – вылезу из шкуры.
Но нет, нельзя – хожу от боли хмурый.
Открылась бы сейчас прохлады тайна,
Тогда счастливым стал бы я случайно.
Сорвать бы кисть есенинской рябины,
Вдали услышать клёкот лебединый:
«Жаре конец, прохлада к нам явилась,
И жизнь в сердца вернулась к нам, на милость».
Но Душанбе от зноя прогорает,
И зря поэт свои листы марает.
Душанбе, 30.07. 2025
Забытое имя, прохлада...
© Copyright: Андрей Сметанкин, 2025
Свидетельство о публикации №125080301601
Свидетельство о публикации №125080301601
Рецензии