Что приуныл, мой бедный тополь?
Прохлада неба манит, как залив?
Ты улыбнись, меня тем осчастливь,
Хоть Душанбе не греческий Акрополь.
Июль прошёл всю высоту ступеней,
Его жара становится сильней –
Нельзя спастись поэту средь теней.
Пустить в Июль мне череду камений,
И всё – в лицо? Застыл среди аллей
Мой град и в небо смотрит, то бездонно.
Приди, хоть малый дождь, жару залей,
А тополь мой – зелёная колонна.
Я поднимусь – просить не стану визу –
И небеса при всех спрошу в упор:
«Жара сегодня не стремится к низу,
Так, мне спасения искать средь гор?»
А небо промолчит среди огней,
Но даст намёк прохлада – это сон.
Что делать мне средь солнечных лучей,
Когда в светило с детства я влюблён?
Итак, швырну я горсть камней в лицо
Июлю, хоть нет во мне и вида кипариса,
Но баобаба. Взять Июль в кольцо
И натравить на драку Диониса?
Душанбе, 29.07. 2025
Атака на Июль
© Copyright: Андрей Сметанкин, 2025
Свидетельство о публикации №125080301566
Свидетельство о публикации №125080301566
Рецензии