Куцые деревья пожирают солнце,
Друг к другу жмутся,
Отбрасывают смуглые тени,
Телами трутся.
Асфальт заплёван водой машинной,
Прерывистые раны от шин.
Доктор с лопатой плоской
Дыры залечивает плешиво.
Романтика моего города бывшего
Рассосалась, исчезла из виду,
Вместе со мной уехала,
Расплавилась, как льда глыба.
Отвезёт меня автобус дряхлый,
Провезёт по венам города,
Остановит рядом с синим квадратом,
С одной стороны со входом.
Перейдёт старая бабка улицу,
В сумке хлеб нарочито клетчатой.
Этот город и люди забудутся,
Но всплывёт в памяти её кепочка.
Балашов
© Copyright: Ольга Крейц, 2025
Свидетельство о публикации №125080207091
Свидетельство о публикации №125080207091
Рецензии