Шёпот лет

Предисловие
Есть музыка, что не звучит — она обрушивается.
"О, Фортуна!" Карла Орфа для меня именно такая. Каждое ее звучание — удар грома в душе, пробуждающий мурашки, тревогу и безжалостный самоанализ. О бренности пути, о тени, что мы отбрасываем в вечность, о немом вопросе к неумолимым силам.


Когда грохочет гром литой,
Что льётся с небосвода,
Бежит по коже след пустой,
Меняется погода.

В душе вздымается волна,
Тревога сердце гложет,
И кажется, что жизнь – одна,
И мир помочь не сможет.

Он – только тень в пустом углу,
Где пыль веков кружится,
И я стою, ломая мглу,
Как раненая птица.

Меж первым рокотом и сном,
Где всё падёт так скоро,
Я слышу, как за тем окном
Летят года без спора.

И мыслей вихрь встаёт стеной:
Куда ведёт дорога?
Что значим мы перед грозой,
Стоящей у порога?

Нас тесный мир берёт в кольцо,
Сверяя путь с мечтою,
И ставит вечность нам в лицо
Своей немой стезёю.

В той силе нет ни капли лжи,
Лишь вечное движенье.
Куда, мой дух, теперь бежишь
Искать своё спасенье?

02 августа 2025