Ничуть не голубых кровей, скорее даже беспороден,
Но прочих много крат милей и бестолково благороден.
Что им фамилии моей, что силы наших старых отчеств?
Этой интрады апогей - скрип наших звонких одиночеств.
Моей распущенности грех лежит на совести не вашей,
Меня он распускал как плед, за стяжкой - стяжка, руша пряжу.
Теперь меня спрядают вновь, но неумелыми руками,
Его движения, любовь - не в силах поровняться с вами.
Когда наступит день и час, и мне подумается снова,
Что можно бы увидеть вас, что в этом "ничего такого",
Я вас прошу - не приходить, ни к ужину и ни к обеду,
Оставьте тоненькую нить когда-то брошенному пледу.
Плед
© Copyright: Альто Клеф, 2025
Свидетельство о публикации №125080206400
Свидетельство о публикации №125080206400
Рецензии