Я заявляю: ночи нет,
и нету дня, и нету почек.
Я не оказываюсь точен,
но в алкогольной пелене
бывает всё наоборот.
Есть только стол, стакан, бутылка,
и чья-то глупая ухмылка,
и песня в оборот берёт.
Лишь выпив воздух, что пустой,
я вылитым предстану Блоком,
так одиноко-одиноко,
и я кусаю палец свой.
Бармен с крылами, нимб надень -
и, ради бога, разливного.
Я посижу ещё немного,
пойду туда: не в ночь, не в день.
Не в день, не в ночь - петлять в словах,
по выражениям морщинок
и обесцвеченным причинам
седым мужчиной в сапогах,
набить банальным свой рукав,
петлять в берёзах, за кокеткой
бежать, забыв маршрут зачем-то.
Петлять и целовать, догнав.
Вот незнакомка на плече,
видны лишь танцы, чьи-то слёзы,
воспоминанья о берёзах
преглупых в пене Крон Бланше.
18 июля 2025 г.
В баре
© Copyright: Илья Мысов, 2025
Свидетельство о публикации №125080205796
Свидетельство о публикации №125080205796
Рецензии