Ты говоришь

Ты говоришь, его любовь жестока.

Чем больше любишь, тем сильнее его отрава.

И яд его переполняет среди порока.

Твои застывшие, но свежие, как от ножа, раны.

Не легче бросить все, зашить, переболеть

И перестать его читать, глаза от слов его устали.

Зачем тебе он? Сама себе ты на вопрос ответь.

Иллюзии одни, что накрутила в голове, как ленту кинофильма или сериала.

Да, он самообман, и как без ручки чемодан,

Нести так тяжело, и выбросить так жалко.

И даже организм тебе в спину кричал:

"Мы так подохнем, нам ****ец, и кончится, если не скажешь "стоп", вперёд ногами в катафалке".

К чему тебе такая смерть?

Любовь ведь ни для того придумали, поверь,

Чтоб к красоте, высоким чувствам твое сердце отпереть,

А не наоборот, чтоб в преисподню распахнулась обратно дверь.

Он не спасет, ему не верь.

Всего лишь он актер, поэт, комедиант.

Не ангел он, что оберегает от потерь,

Всего лишь только бедный музыкант.

Да, иногда так хочется любить

Того, кому на плакате в детстве подпевала,

И свои чувства детские все оживить.

А может, в "Cool"-e ты любовных там историй перечитала?

Какая там любовь через 20 лет?

Он не мальчишка беспечный, что зажжет с тобой в отеле.

Секс-символ был, конечно, а теперь как мудрый дед,

Под чашку чая лишь тебе на ночь прочтет в рилсах Есенина.