Ах, сколько есть моих стихов,
Что вовсе вроде непечатны.
Как мера от моих грехов,
Они, скорей всего, отвратны.
Там мат собой терзает рифму,
Там правда лезет вон из кожи,
Из ран душевных гонит лимфу
И корчит бесам злые рожи.
Боюсь, когда-нибудь посадят,
Как саженец черешни красной,
Или зелёнкой лоб наладят,
Чтобы молчал, но труд напрасный.
Придёт другой, не зная страха,
Расскажет всем о том, что видит,
И замаячит снова плаха,
Свои стихи возненавидит.
Но будет их писать украдкой,
Друзьям давать читать и близким,
Своей словесной сильной хваткой
Продолжит путь максималиста.
Максималист
© Copyright: Тимофей Бутко, 2025
Свидетельство о публикации №125080204661
Свидетельство о публикации №125080204661
Рецензии