Сколько б я ни складывал слова в узор,
Ни пел о звёздах, что летят во мрак,
Ни рифмовал рассвет, ни ткал дозор
За суетой, что движется во мрак,
Мои стихи — лишь эхо, тень моей души,
Сплетенье рифм из собственной тоски.
Они не смогут исцелить, увы,
Больной вопрос, что шепчет сквозь дожди.
И эта боль невидимой иглой
Проходит насквозь, нарушая мой покой.
Лишь только в тишине, наедине с собой,
Найду покой, забыв про этот бой,
Что бесконечно длится день за днём,
Ища ответы в сумраке ночном.
Ночная исповедь чернил
© Copyright: Лев Маковецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125080204546
Свидетельство о публикации №125080204546
Рецензии