Сколько б я ни складывал слова в узор,
Ни пел о звёздах,
Что летят во мрак,
Ни рифмовал рассвет,
Ни ткал дозор
За суетой, что движется во мрак,
Мои стихи —
Лишь эхо, тень моей души,
Сплетенье рифм из
Собственной тоски.
Они не смогут исцелить, увы,
Больной вопрос,
Что шепчет сквозь дожди.
И эта боль невидимой иглой
Проходит насквозь,
Нарушая мой покой.
Лишь только в тишине,
Наедине с собой,
Найду покой,
Забыв про этот бой,
Что бесконечно длится день за днём,
Ища ответы в сумраке ночном.
Ночная исповедь чернил
© Copyright: Лев Маковецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125080204546
Свидетельство о публикации №125080204546
Рецензии