Я будто рыба выброшен на сушу,
на гибель, на закланье, на беду;
Стальной дредноут в ржавых пятнах тушу
ворочает упрямо на виду.
Повсюду смерть, её следы повсюду:
руины, почерневший сухостой
и каждый день в немытую посуду
жизнь что-то льёт под выговор пустой.
Гнилой топляк ладью скребёт по днищу,
над гиблым мелководьем стая птиц
и слабый ум душе находит пищу
во мгле за очертанием границ.
В сосудах кровь отравленная гуще,
рассудок оплела шальная нить,
но кто-то из отважно стерегущих
велит смыть сопли, прекращая ныть...
Минутная слабость
© Copyright: Николай Кернасовский, 2025
Свидетельство о публикации №125080204491
Свидетельство о публикации №125080204491
Рецензии